de vontade assolapada, queria estilhaçar a clarabóia e ir de embate ao alcatrão ligeiramente aguado por uma chuva ligeira de Abril. Queria brotar, mas era desprovido daquilo a que chamam raízes. Hirto, patenteava uma figura desproporcional, ali, deitado no solo húmido. Cabelos grisalhos, alvos, rosto fatigado e descaído, no entanto com duas peças vitais, enérgicas a que chamam olhos. Lábios ressequidos a pedir em sopro padecido em dor por algo que o acalenta-se. não podia valer-se de ninguém, todos num simulacro social o ignoravam e lá estava ele, refastelado sobre a borda do passeio com a sua barba desmedida, lembrando Zeus ou Poseidon, ou Ades, uma figura "mito-logicamente" imaginada.

Ludibriava o seu estômago, fintando a avidez de comer. Tinha um corpo íngreme, escarpado pelos ossos bem visíveis. As suas pernas assemelhavam-se a falésias intermináveis que facilmente se podiam percorrer com o olhar. Olhavam-no de nojo com uma pensada superioridade. Desfalecia em lágrimas e em segundos o seu pequeno grande coração estaria rombo, e rombo ficou..

Era já madrugada dentro, um delgado nevoeiro embalava a cidade, enquanto todas as feridas se retiravam em pousio. Estava desfeito e, os seus cacos eram facilmente adaptados a bifaces para quem lhes tentasse deitar mão. Reuniu (quase) todas as suas forças para se pôr de pé, apoiando-se nos seus punhos que se apoiavam por sua vez num pesar da índole. Era então visível a sua figura completa. Um pequeno gorro de lã vermelha no topo da cabeça, um curto e amarrotado cachecol encolhido pela chuva, uma gabardine a dar pelos tornozelos desgastados e umas botas de trabalho sem sola fixa com cor gasta e bolorenta.

Com ele, vagueava também um forte vento invernoso que era inábil para enregelar as gentes citadinas. Estava em mãos de uma dissimulada "mãe", que o acolhia naquela noite. Encontrava-se portanto sozinho, único no meio dos colossais arranha céus que o intimidavam por vezes com as suas enormes e estrondosas portadas em metal reluzente. Nunca tinha visto nada do género, tão "chique", como lhe chamaria. Cada passo o conduzia a uma incógnita de desterro. Desterro... desterro esse que sempre o acompanhara na sua vida mesquinha. Era "dono do seu nariz", por algumas horas, era "dono do seu nariz". Imaginava-se a transcender horizontes nunca antes cruzados e a ter o mundo em mãos durante aquela madrugada de Inverno.

Sentou-se no parque. Os baloiços assobiavam melodias tétricas, mas nem um único arrepio se apoderava dele. A roda, que durante o dia albergava crianças no início da sua inocência, agora, rangia de forma desenfreada e incontrolável. Os enormes carvalhos circundantes sopravam terrificamente plantados.




De súbito, uma saraivada de estilhaços.. "ninguém dá pela tua falta" (a não ser eu) !